My tears dry on their own

Etant donné que 91 personnes sont venues visiter ce blog depuis samedi (80 si on vire mes visites), que vous êtes une foultitude à m'avoir demandé "pourquoi pardon ?" et que je ne suis pas en train de réviser parce que j'ai pas envie, je m'en vais expliciter mes élucubrations.

Pardon. Pardon de ne pas toujours faire preuve de délicatesse dans nos actes et propos. Nous mentons aux gens. Nous trompons les gens. Parfois même nous éloignons les gens de la personne qu'ils aiment à grands coup d'épaules. Et par là dessus nous considérons comme acquis le fait d'être indispensable aux yeux des gens. Hors, nous ne le sommes point. C'est pas faute d'essayer pourtant. Ce fait nous mène à penser que 6 mois, c'est la durée de temps idéale à laisser entre le moment on fait du mal et le moment ou on est pris de l'envie subite de s'excuser quelque part entre Paris et Le Mans. Alors que dans l'absolu, les gens ils avaient du se donner un mois maximum  avant de nous classer dans la catégorie pourritures irrécupérables. Et en plus je parle de moi à la 1ère personne du pluriel parce que mon égocentrisme aime parfois à s'orner de schizophrénie.

Alors Pardon d'être complètement anarchiste des sentiments et de n'avoir aucun sens de l'orientation (je vous jure qu'il y a un lien, et qu'il n'a rien de ténu. J'avais déjà eu l'occasion de constater à quel point un manque de sens de l'orientation peut engendrer le chaos dans une existence, c’est assez fou finalement)

Moi j’arrête. J’arrête quoi ? J’arrête. De croire que j’ai une quelconque importance aux yeux d’imbéciles heureux infoutus de se rendre compte de l’honneur que je leur fais (je m’enflamme, mais on s’en fout de toute façon, personne comprendra cet article, à part la psy-chic). J’arrête d’essayer d’arranger les choses vu que ça ne donne lieu qu’à un fiasco encore plus gros. J’arrête de me shooter à Black XS parce que sur ce coup là on s’était quand même bien foutu le doigt dans l’œil. J’arrête de tenter d’expliquer à mon frère le concept et l’ampleur d’un choc pétrolier. J’arrête de vous prendre la tête avec des articles prise-de-tête (c’est à ce demander ce que je fous encore ici, du coup)

J’assume le fait d’avoir oublié mon tact dans un vieux fond de tiroir. Et d’avoir actuellement envie de pourrir quelqu’un de long en large pour passer mes nerfs. D’être intrinsèquement supérieure à vous pour ce qui est de Tekken 5 ou au combat d’yeux. Le fait de n’être TOUJOURS PAS en train de réviser. Et aussi celui de taper cet article pour la 2^ème fois parce que là 1^ère fois j’ai fait une fausse manip’.

Au fond, mon chemin, j’ai réussi à le trouver toute seule grâce aux panneaux Trains Grandes Lignes. Et puis je vous emmerde d’abord, vous ne valez pas mieux que moi. Bande d’infâmes qui n’avez pas spécialement envie de me voir. Qui allez réussir votre concours. Ou qui êtes déjà en vacances. Qui êtes super-honnêtes super-francs super-studieux super-blancs comme neige. Qui plantez les gens sur leur quai bondé. On est tous plus ou moins ignobles d’une certaine façon, et comme qui se ressemble s’assemble, je propose que l’on arrête de se casser du sucre sur le dos, et qu’on aille tous ensemble se jeter sous un métro parisien. Ou sous un train. Grande ligne.

Pour ce qui est de la chanson, c’était De simples choses, de la Ruda, très belle chanson s’il en est.